vagabundas

Y las cosas
que no tienen respuesta
me rodean vagabundas.
Entre el intenso margen de mis dudas
las palabras salen de tus ojos
misteriosas.
Me miran mirar sus sílabas saladas
me miran multiplicada
en sucesivas imágenes de espuma.

Menos carne
mas preguntas

Miro, tus palabras deletrearme
transformarme en noche
en agua
en colores que no tienen más forma
que tus nombres.
Miro tus palabras
disolverme en una duda
que ya ni recuerdo.

Las preguntas son líquidos cristales
en donde me reflejo
yo misma
ya sin respuestas
vagabunda.

2 comments:

Mar said...

A veces siento a las palabras como la encarnación de la búsqueda de quien busca saber, aprehender, inspeccionar su alma –a decir de Rimbaud- “en el desarreglo de todos los sentidos”.

Las más, agua que se fuga, cielo que sangra a contraluz, canción antagónica.
Letanía misteriosa de preguntas errantes.

Quizá sea eso un poema

Un beso, Ani

Ani Bustamante said...

Mar, a veces siento a las palabras como la encarnación de un no-saber, que sabe. ¿en el arreglo de todos los sin-sentidos?

Aqui te dejo la frase recuperada gracias a ti (qué regalo me hiciste!!!): "...¿Lo decimos todo con una palabra o con una sola palabra lo ocultamos todo?"

Voy contra-sentido, para explorar la canción antagónica.

Si Mar, creo que ESO ES UN POEMA, me pregunto (con Foucault) ¿qué es un autor?

Beso grande